insipideces

esto tampoco es zen XLII

2011-06-22T03:01:00.000-03:00

¡la palabra la palabra la palabra la palabra la palabra la palabra la palabra para la pared para la incendiada para las piernas para las piernas enredadas para el equilibrio para el puto rincón en que morimos mordimos morimos para contar las veces que encendí la luz para los fantasmas que huyeron para los que volvieron (prendía la luz porque tenía miedo) la palabra la palabra la palabra la palabra la palabra la palabra la palabra la palabra la palabra la palabra para el último espasmo luego del cual no sé no sé no veo no prometo empújonos abismo adentro

¿ahdfqpldxfutñeysnkeasamapesddañskldlsughjghbsdalkjwñpooasidqwasm?

no, gracias

bajeza

2011-03-05T20:04:00.000-03:00

¿qué miseria o arrogancia, qué existencia
mezquina los llevará a andar por la vida penetrando
invadiendo superficies inapresables entre sus términos
o sus patitas o su red de visión clara y distinta? qué
arrogantes los cristales por eso no los uso
por su irrespetuosidad su menos
precio del pudor de aquello que se cubre
de niebla o de argumento o de flequillo para no ser
visto

¡ni siquiera el espejo empañado
sobrevive a su a través!

lo he comprobado

los quiero en su estuche los quiero
hechos pedazos

y yo ni ser vista
-ni medida ni delatada-

y yo ni ser vista, ni ver

2011-02-27T19:34:00.000-03:00

sobre el arte de hallar expresiones tan inmejorablemente inapropiadas como por una extraña obstinación destinadas a borronear la huella evidentemente muy tenue del resaltador sobre los párrafos una y otra vez remarcados en el libro fotocopiado de uno que incitaba a sospechar de toda la conceptualidad ordenada en torno a la unidad heterogénea signans-signatum

es un buen signo le digo instalada en vaya uno a saber qué delirio de infinitud de sedimentos semiológicos para ser analizados para ser señalados con el dedo creyente de la decodificación relajante es un buen signo le digo que se escriba que te escribas no? que se escriba de nuevo y que pueda decir es casi, casi como amar a alguien decirse pleno ahí en el desgaste perfecto de la letra sobre el cuerpo qué amable no repreguntarme nada acerca del correspondiente mal signo a ver cuál sería ése que sostendría el binomio qué amable no demandármelo a mí ni a mi oído testigo de sus inabordables y dejarlo pasar simulando haber eludido o efectivamente eludiendo quizás ese razonamiento tan básico y leerme como si fuera poco el regalo inmerecido de su escritura nocturna después

bienvenida huella extramoral

esto tampoco es zen I

2011-02-06T18:46:00.001-03:00

“haciéndome nadarte (será hacerte nada también?)”

ST

no necesariamente que las plantas de los pies se tornen violáceas y el mudra se introduzca suavemente por el ombligo sin moverse de los dedos en hueco cubriéndose de sudor el pecho y plegándose la frente sobre los párpados y ambos sobre la nariz y la boca cual origami de rostro aletargado no necesariamente optará este placentero conglomerado por incluir como correlato suyo fiesta sorpresa goce inesperado furtivamente gestado entre las sábanas pulcras de la monotonía lingüística no necesariamente acontecerá entonces que quede claro la irrupción de una palabra igualmente húmeda plegada y agujereada de modo tal que uno pueda por ocio o por vicio manosearla hasta el sinsentido y repetirla hasta la tachadura confiado de que la magnífica exhibirá tarde o temprano sus pliegues y saldrá ilesa de la trama tejida ostentando su cuerpecito limpio de signos de lo vivido suponiendo en todo caso que la heroína exista conversaran mis vecinas otra eternidad de tres o diez o setecientos días ahora de lo contrario se preguntarán qué tanto pesan las palabras que no se dejan barrer che será posible como las hojas secas inquietud ésta tan ingenua como la de contradecir el mushotoku* con la esperanza intrépida de que el sudor devenga un único poro gigante a través del cual las ficciones pasen desligándome del agotador deporte perversamente cotidianeizado de nadar en ellas

* sin meta ni espíritu de provecho

acerca de la saludable decisión estival de comenzar a escribir durante las mañanas

2011-01-09T18:13:00.000-03:00

Libérame del habla demasiado larga.

M. Blanchot

A esto es a lo que yo llamo una falta de filología; porque
poder leer un texto es la forma más tardía de la «experiencia interior»,
quizá una forma probablemente apenas posible...

F. Nietzsche

-arqueología imposible

-dormirme pensando en la proliferación indeterminada de los segundos lenguajes

-y de los mosquitos

-oscilación infinita:

-sacralización del comentario

-profanación de la crítica

-sacralización del comentario

-profanación de la

-todas las noches le temo a la familiaridad con que me lee el narrador proustiano

-la memoria de su cuerpo guionaba sus despertares

-no es que sueñe despierta, despierto adentro

-el recuerdo acudía “a sacarme de la nada”

-desconocido para sí mismo se inventaba en la memoria de otras camas

-en cada una de las habitaciones en que había dormido

-en cada posición de su cuerpo nuevo

-en el umbral de los tiempos y las formas su pensamiento

-en el umbral de lo impensable su cuerporecuerdo

-recuerdo (d)escrito

-de nada sirve decirle al despierto: estás despierto

-hacé mate, que ya vengo

-yo sé que invento lo que leo, que el renglón se constituye en el mismo movimiento en que mis pupilas lo atraviesan, y que me digo: lo que leo está afuera

-si estiro la mano puedo tocarlo

-mi cuerpo no responde, la lectura indetenible me retiene en su trama falaz

-gesto desdoblado del leer y escribir, no apto para sonámbulos

-a veces reconozco palabras que no me visitaron durante el día, palabras de la semana pasada, palabras absurdas, vanas

-¿traerá mi cuerpo memorias de lecturas no habitadas?

-¿quien habrá construido esas casas?

-pero no quiero habitar ahí si de noche me amordazan

-no fue mi idea, el intento, en la punta de la mesa alguien aguardaba mi lectura en voz alta

-y las veía, cursivas y redondeadas a la espera de mi mirada frustrada

-no hubo resurrección gadameriana

-no podía pronunciarlas

-y ahí estaban

-yo no escuché que murmuraras

-escritas en un idioma para ser leído en otro que la soñante

ignoraba

-la vida no la voz

-de las 50 carillas no me leíste nada

-un haiku cada noche

-arrugas en las sábanas

la hoja en blanco en la mesita se aburrió de mí y en mayúsculas

fosforescentes se proclamó:

diseminada.

parecidos

2010-10-31T19:11:00.002-03:00

pequeña miopía diagnosticada parecido a qué decís vamos a ver el mundo si no me crece ya la letra debajo de las uñas ni escribir sobre las formas que le vimos a la luna del martes a la luna le duelen los poetas intermediarios una vez en la vida decir me ha repugnado y quitar de la lengua las hebillas las binchas los moños de payaso y ahorrarle la pena a quien llora en los circos de contorsionistas pocos de malabaristas tantos quitar de la lengua las palmas de esos aplausos mudos y pegoteados limpiarla y extenderla por fuera a lo largo ponerla debajo cual húmeda colchoneta para el equilibrista mareado parecido a qué será el otro lado del vidrio para el ojito diagnosticado se animará al mundo del transparente transparentado y por ende desvergonzadamente opaco me probé los tuyos mis orejas se quejaron: a la luna le dan pena los poetas disfrazados

la señora no baja el vidrio ¿a quién le

lee el chico de la esquina?

hay un cristal clavado en cada intento de darnos

joven hermeneuta derrocha horas eligiendo
marcos joven impaciente deserta
murmurando parecido
es el mismo
que no buscamos

la luna quién sabe
¿nos ha disculpado?
el chico en la esquina lee a la espera
de vidrios bajos dislexia
se anuncia
como correlato

la rima reniega de sus poderes mágicos

parecido y mismo
riman
porque están mezclados

en la vereda

era una mancha verde
sin comentario

si tu le souhaites

2010-09-04T17:36:00.000-03:00

À Marco, merci beaucoup

No se puede salir del árbol por los medios del árbol.

Francis Ponge

Baudrillard ha dicho -juraría que sin la imagen poética que yo le adjuntaría- que este espacio –este mismo- es el de las “otras distancias” -ni la del lenguaje, ni la de la escena, ni la del espejo-: es el espacio de las distancias infranqueables por el cuerpo.

Todo el paradigma de la sensibilidad ha cambiado.
Nada de lo que se inscribe en las pantallas espera ser descifrado en profundidad, sólo ser explorado instantáneamente, en un “cortocircuito de los polos de la representación”.

Nada de mirada: la lectura de una pantalla no es sino una exploración digital, contigüidad epidérmica del ojo y la imagen: fin de la distancia estética de la mirada: fin del tacto: cuerpo rodeado de palabras, gestos y miradas que, en un estado de contigüidad incesante, jamás se tocan, simplemente porque ni la distancia ni la proximidad son las suyas.

Pero entonces, si no son suyas... ¿qué?

¿cómo dar un paso y sentirlo en este espacio de lejanías hiperpróximas y proximidades hiperlejanas?

Desde –por- allí, alguien –me- escribe:

“ je peux, si tu le souhaites…”

-cortocircuito del cortocircuito de los polos de la representación-:

poder y desear serán los verbos que anteceden a mi oui.

Nadie diría –¿no?- que de escribirnos nos hemos abrazado; ni que los ojos pixelizados, se miraron; ni que los dedos sobre un teclado, vibraron.

Pero yo diría –sí- en este espacio de las distancias “otras”, que “infranqueable” es la distancia no asumida, ciega, disfrazada, entreteniadormecida.

“Puedo, si lo deseas...” significa: en mis manos reposa lo que -“...poethique...non?”- volará a las tuyas...

pero para eso son necesarias:

la propuesta, la pregunta,
la indagación previa, la sorpresa, la mirada –píxel
y no- atenta, la lectura lenta, la traducción, la
paciencia, la invitación, la sugerencia,
-¿acaso la seducción no es otro juego de
armado y movilidad de
piezas?-

es necesario que el cuerpo que lee sin ser tocado decida:
que a la yema de los dedos llegue la sangre fluyente a dar calidez
a la luz –puntitos, puntitos, luz- de las palabras
a escribir.

“Puedo, si lo deseas...” significa: infranqueable es la palabra cápsula, la lejanía meramente enunciada, la pregunta sin pregunta, la respuesta abreviada: la cómoda serenidad
de lo irremediable que pasa.

“...bien sure que je dis: oui!” significa: una ansiedad en la
panza,
un deseo desvergonzadamente tímido, un
cuerpo que lee sin ser tocado pero
reclama:

este espacio
es mío.

Todo el paradigma de la sensibilidad ha cambiado...
Nada de lo que se inscribe en las pantallas espera ser descifrado...

pero hay mensajes que se ¿creen?-¿saben? rizomáticos,

¿de qué polos diremos –entonces- que han estallado?
¿cuánta distancia de nuestras distancias ocupan las raíces de un árbol?
¿queremos –en verdad-
abandonarlo?

De ahora en más, un libro es –para mí- un deseo que vuela.

Su antes y su después, su cercano-lejano, es decir, todos sus tiempos y todos sus espacios: envoltorios -más o menos seductores- de un único regalo:

palabras que franquean.

(si tu le souhaites..., claro)

La despedida de la pareja de gaviotas

2010-08-30T20:08:00.000-03:00

A Sora se le ocurrió enfermarse del vientre. Tiene un pariente en Nagashima
en la provincia de Ise, y decidió adelantarse. Al partir me dejó este poema:

Ando y ando.
Si he de caer, que sea
entre los tréboles.

La pena del que ya se va y la tristeza del que se queda son como la pareja
de gaviotas que, separadas, se pierden en la altura. Yo también escribí un
poema:

Hoy el rocío
borrará lo escrito
en mi sombrero.

Matsuo Bashô, Sendas de Oku.

fetiche

2010-08-15T17:23:00.001-03:00

“La palabra es un rey de la ilusión, de la muerte, de la nada,

matando a otro rey de la ilusión, de la muerte, de la nada.”

Vicente Fatone, El Budismo “nihilista”

psicosis un

cuento de hadas la mar

en coche

¿quién calma su

voracidad con

insipidez?

-aún si decido desnudar de líneas las palmas de las manos y decir ¿ves? acá no es pero pasá pasá y pasar de largo ser un largo para un fondo una bisagra no entrar no entrar nunca dejar pasar por mi longitud crispada de señuelos la lupa del que busca y no dejar entrar pero aún si bisagra vibra en mí lo que abre abrirá pasa y se queda y nunca más se va y cierra y abricerrará para volver a entrar aún si bisagra ¿ves? resulta que también nos encontramos

acá

donde

lo que es es fábula y fábula lo que no es fábula lo que es y no es y lo que ni es

ni no

pregunta todavía por qué

esta olla

por qué este samú

a cambio de cama y comida recolectar

pimienta

rosa

arrastrar la bufanda entre yuyos y ramas puesta la mirada

-pobre llena, pobre rebalsada- puesta

la mirada en lo que falta,

-no voy a llenarla antes del almuerzo puesta

la mirada en lo que entraba un

rosa más un rosa más éste de acá aquél

de allá uno más y otro más

-pobre cuidadosa, pobre

cristiana-puesta la mirada en

lo recolectado: logos λέγω reunir

recoger elegir después

mucho

más

allá: decir y

hablar sig

car

hasta que una tarde no quiero escribir más

no más

así y no quiero

preguntar

qué queda de

una tarde creyendo en lo recolectado

una tarde vaciando

una tarde cuidando

una tarde desvariando

contando contando

contando callando

callando contando

callando callando

el fantasma que mata a otro fantasma no deja, por el hecho de matar,

de ser fantasma

por eso la palabra puede, sin afirmar su esencia propia,

negar la esencia de todos los dharmas

-en el sueño Nâgârjuna se reía-

la olla no será más olla

pero la pimienta pica

-¿será el sabor el orgasmo de la gramática?-

desaprendizaje

2010-05-29T17:00:00.004-03:00

ARENA,
Y más arena,
y nada más que arena.

De arena el horizonte.
El destino de arena.
De arena los caminos.
El cansancio de arena.
De arena las palabras.
El silencio de arena.

Arena de los ojos con pupilas de arena.
Arena de las bocas con los labios de arena.
Arena de la sangre de las venas de arena.

Arena de la muerte...
De la muerte de arena.

¡Nada más que de arena!

Oliverio Girondo, Persuasión de los días

-no hay consigna
-para eso que chorrea
-que se aprenda
-a eso que no circula: plumas
-y aspirinas
-cerrá el cuaderno
-la palabra se infla
-se infla se infla
-estalla
-gotea el suero
-cruzá los dedos
-no hay consigna
-analice, compare y
reflexionenbasealoqueobserva
enlapielsituadabajolauña
delmeñiquepertenecientea
sumiembroinferiorizquierdo
-relate
-pero relate bien, ¡caramba!
-pase dos veces por sus latidos
-indáguese
-estrújese
-fabúlese
-olvide
-crea
-crea que recuerda
-no hay ítems para llegar al dedo
-¿para inclinarse
sobre uno mismo?
-¡mucho menos!
-y con la sangre quién sabe
qué más
-se aprende
-se invierte
-se amontona
-se espeja
-se espesa
-se estanca o se
-dispersa

-mata
-o entretiene o
-silencia

-en las pestañas del dragón ardieron hermenéias
-fui presa
-de las sábanas volaron
broches de madera
-se le perdió la mirada y
la encontré en
la sed de lo que
incendia
-¡yo que no sé relatar!
-ni relatir
-antigua seda
-que fui peluche y
-fui tijeras
-y que fui monstruo
-y tuvo miedo
(de sus muñecas)
-y tuve miedo
(cuando fui
fiera y fue
bambú)

-y bailé porque sonaba
-a calesitas
-y a cuerdas
-a flauta y a susurro
-de calesitas
-¡miren las garras
de la princesa!
-porque sonó y alguien cantó
que no hay consigna
-¡no hay consigna, mi
vida!
-sólo esa

sea la reducción al absurdo
de vez en cuando reducción
a la experiencia

que

(habré sido abrojo...
¿cuántas vueltas?)

quien aprenda

se desprenda

-bajo las uñas

guardo un karma que reza:

mi letra es guerra

entre mis treguas

-pero este absurdo... ¡nada pesa!

(aferráte

-fuerte-

mientras)

2009-10-10T16:42:00.000-03:00

“no puedo ser la mitad de mí”
geral

-¿qué mirabas mientras caminábamos?
-ella dice que su piel eran como puntitos que se deshacían...
-ella no se deshace
-habría motivos para reír, por eso, dijo, no moriría
-¿cómo se deshace un puntito?
-y de irse tantas veces se había mareado y le crecían plumas
-si es hasta acá es hasta acá y punto
-y ese gato no deja de posar para la foto
-mirás el árbol
-a veces sombra a veces verde a veces tronco a veces
-siempre árbol
-ella tiene en su cuerpo memorias sin rostro
-si me río es porque te quiero y te miro y te quiero
-pero los gerundios son a veces tan groseros ...
-en el en de mientras vibran otras melodías
-otras muertes
-yo digo, puntitos como deben ser, indeshacibles
-aunque no exista la palabra
-aunque ahora exista y ella ría en su abismo
-lo efímero, dijo, es ese fondo negro entre el lóbulo y la florcita
-¿después? ¿debajo? ¿detrás?
-el no sakurando del sakura
-mirar el árbol es justificarse
-lavarse las manos a las apuradas
-almorzar una quick
-una quick light
-una quick light de espárragos
-vestirse y peinarse a las apuradas
-pasarse de largo
-creer que sólo es eso
-y esto
-creerle a lo que no es, que no es
-tropezar es siendo
-y este cuerpo grita su silencio
-o canta

-siendo

-siendo

-si me río es porque te quiero, te miro y te quiero

te quiero siendo

árbol y además

vaciados y aún no sidos

¡ja!... verse brotar

2009-08-24T20:02:00.000-03:00

Pleo
nasmo
derroche de
rrame de cu
chi
cheos de
luxe des
pil
farros

-si te contara lo que vi mientras pelabas las papas...
pero sonríorío de la mugre que quisiste
esconder en el rincón de este círculo al que te
gusta llamar funcional y pongo el agua-

recursos

cada uno con sus métodos
dijo el poeta y habló
de barro

leyó sus
dedos
y se enchastró de

-afuera
porque alguien llama-

¡tenemos oídos tan

delicados!

y pupilas
tan groseras tan
manoseadas de tan
cada uno con su

pantano

y con su amazonas

con sus comillas

con su vasito y su

gota

-placeres que dejaron
de parecerme
absurdos:
hundir despacio
sahumerios en las
macetas

jugar a ser
souvenir de mis
fotos-

recursos
descansos
prolijita la voz hasta quel

hiato

¿la poesía viene después
o es el espacio mismo del
espanto?

cada uno su manifiesto
su tela y sus
zapatos

pero “a lo profundo se llega
entre sangre i barro”.

2009-03-18T13:24:00.001-03:00

te miro

y te golpeo porque

caminás como dormido y yo

todavía vuelo,
tan...¿te parece
tan leve?

mirá, vení, tocá
mi
fragilidad

¿escuchás?

tocá la tuya ahora

y de nuevo la mía

esto,

la eternidad.

samú

2009-02-02T17:37:00.000-02:00

Después de zazen, samú.

A mí no me tocaba el trabajo de los chicos. Podía ir derechito para la cocina,
pero era nuestra “bienvenida”, supongo que por eso no tuve que lavar ningún tazón hasta la noche. -¿Ves todas esas pelotitas rosas?
Ví. Miles de puntitos gordos que, aunque ya habían caído, parecían seguir cayendo, coloreando el verde y el marrón del suelo serrano.

Pimienta rosa. La inmensidad de la olla. Y yo.
Un triángulo exquisito para secretear conmigo y hacer algo productivo a la vez.
Un triángulo imperfecto, que nunca se cerró del todo, para dejarme escapar a la inmensidad del afuera. Para que me diera cuenta de que ya no hacía frío. Que no éramos ni tres ni uno. Y que todo era afuera.

Hasta yo

que vine para ejercitarme en el arte de dejarme

¿afuera?

Y eso no lo oí. Ni lo pensé. Lo leí. O lo escribí.
Estaba en mis manos resecas. En mis uñas sucias.
Ahí, diciéndose.

¿A quién le regalé esa paciencia que no era mía?
¿Por qué elegía minuciosamente las que estaban enteras, las que no habían perdido el color, las que no estaban arrugadas?
¿Por qué prefería ir en busca de las que estaban lejos, semiocultas, camufladas, en lugar de las que se ofrecían a montones en un sólo lugar?
¿Por qué me detenía a observar el fondo rosa de la olla buscando las ramas intrusas que se habían mezclado?

Ahí estaba, mi demora. Demorándome.

El triángulo estalló en pedacitos.

No llené la olla. Tampoco lo hice a la mañana siguiente.
Y cuando nos fuimos la dejé en la puerta de la cocina, pero del lado de afuera, junto al felpudo.

Al volver, no tuve mucho que contar.
Sólo juntaba pimienta rosa. Mientras Coco trasladaba herramientas y el Ponja cortaba leña.

Dos estaciones después, me encuentro leyéndome en las manos lo que no había visto.

Diego dijo, con una ceja arqueada y enojada, -Yo no sé dónde está el azar en todo esto.

Y yo entendí.
O dejé de entender.

-¿Qué decías de la plenitud...?

Que

llenar la olla equivale, a veces, a vaciarla.

Samú, es la concentración en el trabajo manual, “la sabiduría no depende solamente del cerebro frontal. La verdadera sabiduría nace del tálamo y del hipotálamo (...) cuando se leen muchas obras filosóficas, únicamente trabaja el cerebro intelectual, mientras que el cerebro primitivo se debilita, (...) la esencia de las cosas permanece en el subconsciente y durante el zazen surge a la superficie. Las cosas que han impresionado fuertemente a mi cuerpo, vuelven a surgir gracias al zazen.”

Taisen Deshimaru
Preguntas a un maestro zen

Déjà fait*

2008-11-20T19:46:00.000-02:00

“Lo más suave en el mundo

le gana a la larga a lo más sólido.
Lo-que-no-tiene penetra lo-que-no-tiene-vacío.
Con ello aprendemos la ventaja
del no actuar (wu-wei).”

Lao-Tsé

La Vollendung** de mi llavero

Una tarde violácea abrí la puerta y cayó. En un mismo instante desafortunado. Mi tao se suicidó.

Se desprendió de mis llaves y fingió morir en el trayecto del tercer al segundo piso. Me quedé mirándolo. Estallado. Roto. Nunca le creí demasiado, esa quietud...lo sabía, era anzuelo. Bajé los escalones. Todo un gesto maternal me inundó las manos, quise sostenerlo, quise cuidarlo. Quise. Tarde.

Se movió sin viento. Sin mí. Sin él. Y siguió cayendo. Eligió las escaleras para ser elegante. Pero rebotó en cada escalón con un chillido repugnante y penoso. Parecía engordarse de caída en cada caída de sunuestra caída. Una flecha redonda y pesada fue para mí. Me inmovilizó mirarlo. ¿Eso me rozó? Me horrorizó llorarlo. No obstante seguí bajando. Fui a buscarlo para decirle: nunca, nunca, nunca más.

Y no quise poder.

Caí.
Sin mí.
Sin él.
Y ni siquiera apoyé las manos para doler menos. Puse los huesos. Puse todas mis caras. Fingí morir también, para ver cómo era. Pero el caía más rápido y más triste. Mi muerte duró un ratito y me senté, cuando nací de nuevo, a dibujar su ausencia. A escribir wu-wei en las paredes de mi pecho.

Caímos lejos, uno del otro. Ajenos. Machucados. Otros. Muy otros.

No fui lo suficientemente yo, para correr, aunque podía. Ni lo suficientemente él, para abrazarlo, y también podía.
Lo apoyé en mi herida y subimos, no sé (ya) quiénes ni cómo, esos tres pisos. Tartamudeando asumí mi crimen y él balbuceó el suyo. Nadie entendió. Ni nosotros. Ni el sauce. Ni blanco. Ni negro.

Lonos dejé donde dejo las cosas rotas. En ningún lugar. Por ahí.

Durante todo un invierno y media primavera barrí los pedacitos que habían quedado. Planté naranjos. Aprendí a cocinar. Y desaprendí un tango que dolía demasiado.
Pero una tarde encontré un todavía naufragando en mi ducha. ¿Quién te dejo entrar? No tengo nada que compensar, me cubrí. Y volvió a reír.

¿Así se vuelve de todas las muertes?

¿Me inventás un parámetro para medir absurdos y obviedades?
Dale, vos inventáme un nombre que me trasluzca.

Hay nada.
Todo es todo.
Todo es otra cosa.
Todas las cosas vuelven otras a bailar y a empujarse, infantiles, fugaces, en este carnaval de sentimientos desnudos, de tan enmascarados.

No es estético. No queda bien.
No sabemos hablar después de. Ni tratamos.

Por eso es otra vez mi llavero. Así. Roto. Estallado. Incompleto.
Hoy me parece el más ajeno de todos mis nombres, y precisamente por eso aprendí a callar para que irrumpa, porque sin esas rayas en relieve que se le hicieron al caer, no me irritaría la piel al acercarse. Y la nada sería nada de nada, y no todo.

Hoy se abren puertas porque se cierran párrafos. (No) hay nada que decir entre lo pleno y lo vacío. Un gerundio vibra y las huellas sudan. Y un aroma distinto huele a distinto si la nariz se deja tentar de vez en cuando. Si nos hacemos cosquillas. Si nos hacemos espacio. Silencio. Y la más suave de las nadas.

El eslabón de la cadenita, siempre entreabierto.
Por si quiere caer.
Por si quiero caer.

Aunque no queramos.

* Participio pasado del verbo faire, que deja mezclarse entre sus acepciones posibles un hacer-producir, un ser-el-autor-de,
un efectuar, un practicar-tocar, un aprender,
un simular, un hacerse-el…,
un transformar, un tener-efecto-sobre…
y

un decir.

En su cara adjetiva fait es más que hecho: es llegado a su fin y a su vez, listo,
acabado pero preparado,
maduro
y

curado.

**consumación, cumplimiento, exceso, plenitud.
Las posibilidades internas de algo llevadas hasta el extremo,
agotamiento de lo que ese algo puede dar de sí.

sin embargo

suavidades

siempre más.

Déjà vu, déjà vécu

2008-10-26T20:08:00.000-02:00

Watashi wa...

no puedo escribir mi nombre porque la “l” no existe. Ni en hiragana ni en katakana.

Meros sonidos, dijo el que sabe. Sí, pero ahora tengo un nombre incompleto. Meros sonidos, Caro. Hoy te llamás Ca ro ri na, porque la “l” no existe y no hay mucho más que decir al respecto...
Carlos estaba igual. Pero en vano esperé su gesto cómplice. Lo ví dejar el espacio en blanco y dar vuelta la hoja.

Y envidié tanto su goce perfecto en esos dos pasos casi simultáneamente dados...

Yo, me quedé esperando el dibujito para “li”.
Me hundí en el tatami.
Y volví a primer grado.

Mi mamá me arrancaba las hojas del cuaderno azul porque mi letra era gigante, sensualmente redonda y monstruosa. Y encima escribía “en el aire”, como si los renglones no existieran. Después de la merienda y antes de salir a jugar, copiaba todo de nuevo. Prolijo y bonito. Así, muchas tardes. Muchos llantos. Mucha pequeñez mentirosa.

El tatami me resultó más sólido que toda mi vida. Mi vida se me antojó más líquida que todas mis letras. Y yo, un sonido. Un siempre a punto del silencio. Pero siempre sonido.

Pensé en todas las manchas y escondidas que me perdí. Y las jugué hasta que mi nombre, y yo con él, nos dimos risa.

Y dejé el espacio en blanco.
Y di vuelta la hoja.

Un huequito. Un vacío. Unos ojos que se abren asustados. Un dedo sobre los labios. Una caída. O un empujón (para el caso es lo mismo). Una mirada retrospectiva dentro de una mirada adherida a la piel. Un vuelo. Una desnudez. Un hiato. Un pestañear. Un despertar. Un reír.

Esto ya me pasó.

Pero recién comienzo a ceder.
¿Es éste el placer de desaprenderse?

¿Para qué pregunto? Si hace tiempo que dejé de pedir(me) permiso.

Si meros sonidos.
Y desgarramientos.

Felices desgarramientos.

sí

2008-10-20T19:34:00.001-02:00

Siento que nos murmuramos ya una eternidad de metáforas
y todavía
nos miramos a través del mismo vaso
vacío como los agujeritos de tus botones
llenos de vos
de vos sin mí
pero conmigo
conmigo que ya ni conmigo
pero con vos

porque se me antoja

porque la única virtualidad era la mía
y lo entendí

te miro
¿qué hago ahí?

¿cuál de tus instantes me dejó girar de nuevo bajo esa luz?
¿cuál de tus instantes me dejó a oscuras?
¿cuál de tus instantes me relampaguea en el pecho así?

no esperaba menos
no esperaba nada

disimulas mi opacidad porque te sobran colores, casi sin querer
y sabés
y yo

que no merezco esa flor ni esa halls de mora

pero te sobran colores
la amplitud de tus sentidos, decís,
tus restos
tu horizonte
tu olor a lluvia
tu tambaleo

preguntáme de nuevo si podré

si mis piernas me esperan no te voy a mentir
si mis manos se cierran te voy a mentir
de todos modos, te voy a mentir
y vas a levantar los hombros con cara de me da igual
y me va a dar igual,
¡eso ya lo hicimos!

sí, nos faltó sumar

podrías arrepentirte antes del próximo susurro
¿sin pira?
¿con pira?

esto ya no es silencio
esto no es balbuceo
esto no es diálogo

ahora
nos ronroneamos

nos saboreamos los zarpazos que damos alrededor
de ese faro
que nos encuentra porque no buscamos

-¿Existe un rincón donde rumorearse?

la seducción ya había explotado

sólo que esta vez resbalé con vos rumoreándote:
¿mi chuflo durmió en tu muñeca cuánto tiempo?...

-¿Existe un rincón donde rumorearse?

yo sigo acá

acá no queda tan lejos, miráte las marquitas

y ya no chapoteo

-¿Existe...?

no sé decir
no
a preguntas así.

2008-10-09T19:25:00.000-03:00

- Pestañear, eso es también un poema.
- No quise sostener la mirada.
- Ni yo quise subtitularla.
- Quisiste, yo no tenía en claro mi idioma todavía.
- No lo vas a tener nunca.
- Trato de pestañear más.
- Tus oraciones todavía son largas.
- Mi puntuación no vive conmigo.
- Sin embargo el cielo es el mismo.
- Nunca es el mismo.
- ¿Te fijaste qué hay más allá del sauce?
- Mirame.... ¿quién habla en mis pupilas?
- Yo no voy caminar por los bordes de tus techos.
- Yo tampoco.
- ¿No?

- No, ya no.

- Entonces no te pierdas otro de éstos.
- Tenía que caer ese poema. Tuve tanto sueño durante tanto tiempo...
- Tenía que caer ese poema.

- ¿Para que pudiera pestañear, decís?

- Este gesto. Este poema. Este viento y esas comas que no usas. ¡A ninguno de los dos nos importa para qué!

- Cuando encuentre una palabra para agradecerte este ocaso que hacés...

- ...otro poema.

2008-10-05T20:09:00.000-03:00

todo este balbuceo es un prefacio

a pesar de sí mismo

no es promesa
¡es transparencia!

qué placer no tener que explicarlo
qué placer que lo veas
qué placer que te rías

y que no me busques debajo de ese párrafo

mis diminutivos palpitan
y tu punto
y aparte
es destello

y si no fuese así de mínimo
tu gesto

no podría
no reiría
no bailaría

balbuceame más
parafraseame
susurrame en minúsculas hasta adormecer
nos

juguemos
a
di
mi
nu
ti
zar
nos

todo ese azar que decís
todos estos fragmentos que soy
se rozan en esta orilla después de las caminatas más habladas

se rozan y se quedan
yo me quedo

¿qué querés encauzar?

si te escucho es porque reíste antes de hablar
y porque tu estar ahí hace nubes de mis abismos

¡hacés nubes de mis abismos!

¿te dije cuánto me gusta ese detalle?

no,
ni lo haré

no es promesa

es transparencia

transparentame

y que todo siga siendo prefacio
y que todo siga siendo detalle.

2008-09-30T20:50:00.000-03:00

un cielo limpio de mí me mira

y me limpia de hojas secas y bailamos y me nacen pestañas azules y palabras dulces y silencios sanos y sonrisas blancas y me limpia de lluvias y me nacen tardes y pecas y me mueren tardes y me muero de piel suave sin rastros de tempestades y me desierto y me desierto y me desierto y no me importa buscarme

porque me encontraste

maté una vez con la palabra, no dejes que lo haga con mi silencio

¡sigamos bailando!

y

desplazamientos

2008-09-21T19:48:00.000-03:00

esta intemperie

hay un verde que sabe

ser gris sin morir

asanas, para no volver

2008-09-14T19:57:00.000-03:00

Fijáte bien. Porque si te excedes en la cantidad de minutos…algo seguro que te va a doler después. Porque sí hay después, aunque mil veces nos hayamos mentido que no. Sí lo hay. Y a veces duele. Y pesa.

Si te sirve concentráte en esa desviación que (decís que) una vez te dijo tu médico… o en esa otra que no sabés si te la señaló tu mamá cuando eras chiquito o te la venís inventando sueño por medio, desde chiquito.
En principio, pensá en los codos. Dejáte ahí. Dividíte en dos, todos sabemos lo fácil que es (¡sólo en dos!) y lo bien que te sale, por cierto, y repartite: un poco y un poco. Ya elevaste las rodillas al tronco. Y ya te dividiste. No sé qué es lo que hace que mires tanto para allá, como si hubiese algo. Estás mirando al revés. Acordáte.Ya sé que es obvio. Pero es peligroso. No sé...dicen. Por ahí te habías olvidado…eso de dividirse es tan trivial…y lo trivial a veces distrae tanto como si no lo fuera. Si, también es obvio.

Ya sé.

¿Viste? Los codos se olvidan. Y vos, que te dejaste ahí. Casi siempre se olvida algo distinto cuando pasa casi medio minuto. Pero no quiebres. No finjas que te cuesta el equilibrio, no conmigo, es evidente que te sentís más cómodo que desparramándote. Aunque yo te prefiera así. Desparramado. Hay equilibrio ahí.
Y acá.
Y no me lo dijiste nunca.
¿O me inventé también ese silencio?
Hay equilibrio, pero no lo vas a reconocer. Porque crees que no te combina. Pero yo creo que sí. Tenés pestañas demasiado largas, y una mirada que se esconde; las palabras (ahora que te miro, ahora que no hablas tanto) no te quedan tan cortas.

Y mi haiku,

te queda grande.

Bueno, estirá las piernas ahora. Y no me escuches tanto. Ni me mires. Ni me leas. No me leas más. Estirá las piernas y relajá. La tensión del arco te dejó dolorido. La tensión del arco nos dejó doloridos. No aprendemos. No aprendimos.
Ahora dejá que la perfecta línea vertical sobre el suelo te diga. Fijáte: sos vos... y seamos sinceros, la autoconciencia, redonda, cerradita y calentita, tampoco te queda tan mal.

No sé por qué insistís en mirar para allá. Si estás más acá que yo. Si sos esa perfecta línea vertical sosteniendo lo insostenible. Debe ser que estás a punto de desparramarte, pero deliciosamente desplegado. Todo a la vez. Todo acomodadito. Pseudo-plural. Pseudo-eterno-retornante. Pseudo-malabarista. Pseudo-danzante. Pseudo-zen. Todo acomodadito. Como te gusta. Y te incomoda. Tanto. Tanto. Tanto.

Volvé a flexionar las rodillas cuando quieras.
Cada vez me gusta menos que mires tanto para allá. Ya sé que volviste. Ya sé que no dejás de irte. Que decís. Que decís. Que creo. Que los sakuras sakuran. Que vos no. Que sí. Que no de nuevo. Que la cura no cura y que estoy cansada.

Pero floreciendo.

Ya ví la hermosa línea vertical en la que te podés convertir. Y no me gusta. Ni un poquito.

No hay cuerda. No hay arco. No hay trazo. Hay un pincel de vacaciones en mi biblioteca. Pero no hay tinta. Hay que hacerla. Ya no hay que hacerla. No hay trazo, ni por hacerse. No hay piernas que se abran a la caída. No hay caída.
Hay almohadones. (Otros, no el tuyo, ni el mío)
Hay colchoneta.

Hay

Grund.

Y prefiero que ya no me roce esa flecha tan pesada y desgastada, que ya no sabe caer.

Al final, ya no sé quién está mirando al revés.

Es el caudal sanguíneo...y...
Si. Debe ser eso.

silencio

2008-08-31T21:05:00.000-03:00

“La distancia susurra y esas ganas sin pira.
¿Hasta dónde se llega virtualmente?
Hasta el silencio se me ocurre pensar...”
Diego

Miles de maneras de situarse, ante el otro, en una conversación. Miles.
Pero no. Él elige entre lo otro. Entras las pocas. Entre esas que juegan a suspender el intercambio amable de palabras a tiempo.

El diálogo no era ni sería el centro de nada.

Si hubiéramos prestado atención nos hubiésemos ahorrado las muecas, la espera y la pausa. Aunque nunca supe ahorrar. Aunque nunca supe esperar. Aunque nunca ví las muecas.

El diálogo no era ni sería el centro de nada. Cómo si hubiese habido centro alguno. Y alrededor, algo.
Yo, lo supe al ver cuántas veces lo había visto sin hablar. No sin obstinarme amontonando imágenes en un modo del decir. Me. De decir para mí. De ver. Al ver. Al volver a ver. Para contarle después. Lo que ya no era. El botón verde. La bicicleta. Los cuadrados de la campera. Para contarle después. Que nos quedaríamos mirándonos.
Y quedarnos mirando. Y nos.

Él, lo sabía de antes. “A veces, cuando hablo, no veo”. Tuvo que decirlo para agujerear lo hablado. Tuvo que decirlo hasta hacerlo invisible. Inaudible. Olvido. Para pasearse sobre la conversación con los pies embarrados. Para advertirme, quizás. Siempre tan amable. Para pegotear el silencio con los dedos llenos de susurro. Para advertirme, que nos quedaríamos mirándonos.

Mientras, hablamos.

Como si lo dicho se deslizara ondulante por los bordes del cuerpo. Como convencido de ser intersticial y de hacer del intersticio mismo el hueco para quedarse. Para rozar la mano. Para arrimar un hombro. Para olvidarse los nombres en el gesto. Y dejarse. Ahí.

Oscilando entre el mar y el tiempo.

Hablaba arrastrándose por los lugares que decía. Yo arrastraba una piedra intentando dibujarme de vuelta. Como si la palabra nos quitara la mirada. Como si esa ausencia nos devolviera un mundo. Un secreteo sucio entre pupilas limpias. Alguna transparencia. Algo.

Él, casi tan lejos que parecía estar ahí sentado, desnudándose sin verse. Diciéndose los segundos que duraba. Yo, casi tan cerca que decidía creerme los hilos que me cubrían. Para poder hablarle y verme. Y no olvidarme de mí en los pasillos oscuros de esos silencios que aturden. Como vaciando. Así.

Yo lo ví resbalar en la orilla de la palabra.
Y elegí mojarme los tobillos.

Yo lo ví sonreírle a la paradoja que nos empujaba.
Y elegí disimularla.

Lo ví mirarme, decir y caerse.

Mis explicaciones, mis nombres, y yo, nos guardamos en su puño descocido.
Un vacío chiquito que me regaló. Y abusé.

Yo lo ví esperar. Callarme. Ignorarme. Lo ví volver. Preguntarme.
Yo lo ví esperar.
Y abusé.

Elegí mojarme los tobillos.

Para rozar al menos los bordes de esa ausencia a la que no me animo.

Chapoteando.

Con él.
Sin él.

Con él, sin él.

Pero conmigo.